Иначе бы таких бед натворил…

Здоровья-то у дурака – как блох на той барбоске.

Немерено.

Да и за границей первый раз, не понимает еще, что ежели какая метель – от местных ментов хрен откупишься.

Повинтили, короче.

Отнесли в номер, уложили баиньки.

Хотели потом, при выписке, надавать по сусалам.

Но когда увидели его утренние моральные переживания, усугубленные нехилым бодуном, просто тупо расхохотались и выдвинулись.

В аэропорт.

На «собаке».

…Там-то мы их и встретили.

Они таким сложносочиненным маршрутом в Русенборг выдвигались, в Норвегию, где их любимый «Челси» должен был обязательно победить на выезде неуступчивых местных пердяевцев.

«Хедхантерс».

Во всей красе, залитые под самую завязку немецким пивом, дешевым по их английским меркам. Почти тот же состав, что когда-то гонял с нами в Питер драться против суровых и упертых, но очень хреново организованных питерских бомжиков.

Обычно такие встречи заканчиваются грандиозной пьянкой.

С цыганами и медведями, что называется.

И с почти неминуемым опозданием на все возможные рейсы.

Вот только обычной радости на лицах наших британских союзников мы не обнаружили.

Сдержанно улыбнулись. Поздоровались.

И все.

Ну, и че тут за фигня приключилась, думаю.

А потом Дик, один из моих самых близких лондонских приятелей, отвел меня в сторону, угостил пивом и извинился.

– Сорри, брат, – говорит, – мы, конечно, друзья и союзники. Но произошли некоторые события…

– Мы вас в Москве чемпионата Европы лишили? – догадываюсь.

Он кивает.

– А еще, – вздыхает, – ваши парни очень жестко положили наших ребят после той игры. В том числе и мирных. В том числе, прости, Дэн, – и совсем детей.

Я жму плечами.

– Не неси, – кривлюсь, – ерунды, браза. Детей я там не заметил. Но даже если что-то такое и было, при чем тут движение?! Почему за это кто-то должен отвечать?! Я в вашем Лондоне, скажем, в районе доков, тоже никому из мирных фанатов гулять бы не рекомендовал. Положат и разденут, и даже фамилии не спросят. Или я не прав?!